XXIII

XXIII
De hojalata pasó la primavera
y en ovillo el verano de ternura harapienta, you know;
vapor estacionado tras la pared frontera de los ojos,
sobre la rispidez de las lenguas confusas,
bajo la atroz calvicie de tus cerros a rayas.

Sigue al brinco el otoño,
su arañar, la ceniza entrampada en aires y miradas,
el eternal repliegue de las almas al centro de la esfera,
la tristura,
el abismo, ciudad, sin prez ni canto.