IV

IV
Pienso a veces, ciudad, que voy buscando
sin linterna tu ruta:
soy el ave que devora los vientos del retorno
con hambre verdadera, hambre infinita.
Trato de armar tu voz, tus escondrijos,
salto puertas, sí, no: deshojo margaritas;
desmancho identidades, cataduras
que descubran tu máscara frontera;

Navegante febril,

me desvelan tu esencia, tu apellido.