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domingo, 12 de abril de 2009

XXII


XXII
Con ¨el toque¨, ciudad, floto alelado
por las partes ventrudas, tus orillas,
esos barrios que a veces recuperas.

La tela del calzado apenas toca
el asfalto y las piedras
que acarician el ancho pantalón.

Amarrado al ensueño voy chupando
la muerte que me toca de esos días.

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